L'institut des singularités Partie 1 - Chapitre 7

La scène se fige dans une stroboscopie surréaliste. Agathe sent la vibration dans sa paume devenir une pulsation cardiaque, un rythme sourd qui semble pomper l'air de la pièce. Elle ouvre lentement les doigts, non pas par soumission, mais par une curiosité scientifique plus forte que la peur.

Le confetti noir ne tombe pas. Il lévite.

Comme un trou noir miniature, il se met à aspirer, non pas le papier, mais l'essence des données. Les milliers de confettis qui jonchent le sol : les hiéroglyphes, l'espagnol, le vieux français se vident de leur encre dans un sifflement de succion numérique. Les petits ronds de papier redeviennent blancs et vierges, tandis que le confetti noir s'illumine d'une aura violette, saturé de secrets.

Puis, l'explosion d'information.

Des schémas techniques, des cartes de l'institut, des listes de noms et des chronogrammes se déploient dans l'air sous forme d'hologrammes de lumière sombre. Agathe, Pichon, Vilebrequin et Brillant sont soudain immergés dans une sphère de données flottantes. C’est le Plan de l’Ombre.

— C'est… c'est une invasion, souffle Agathe, les yeux écarquillés devant un schéma montrant les conduits de ventilation de l'U.R.S. saturés de félins.

Vilebrequin, pour la première fois, perd de sa superbe. Il lâche un juron, ses yeux s'écarquillant devant une liste de noms où le sien figure en tête d'un paragraphe intitulé : « Neutralisation du consommateur principal ».

L'Adjudant Brillant, déstabilisé par cette interface qui s'affiche directement sur ses pupilles-Maglite, relâche involontairement sa pression sur les épaules d'Agathe.

C’est le moment que choisit le Général Roux. Dans un silence absolu, le chat bondit depuis le sommet d'une étagère. Une détente prodigieuse. Il traverse l'écran de données tel un éclair de fourrure et claque ses mâchoires sur le confetti noir, le cœur du système.

— Non ! Revenez ! hurle Vilebrequin en tendant la main.

Mais le chat est déjà retombé avec la grâce d'un gymnaste, le confetti brillant entre ses crocs. Il jette un dernier regard chargé d'un mépris ancestral vers le groupe, ses yeux jaunes reflétant la lumière rouge du stylo d'Agathe, et disparaît dans l'obscurité totale des archives en un clin d'œil.

Les hologrammes s'effondrent instantanément. Le silence retombe, plus lourd que jamais.

— Il a emporté le code d'activation… murmure Pichon, avant de s'effondrer sur un tas de papier désormais muet.

Vilebrequin se tourne vers Agathe, son visage n'étant plus qu'un masque de fureur contenue.

— Vous avez fait quoi ? Vous… vous avez donné la clé de la ville aux barbares.

Agathe se laisse glisser contre le métal froid d'une étagère, ses jambes ne la soutenant plus. Elle regarde ses mains, vides de ce confetti noir qui vibrait comme un cœur battant, et elle sent une vague de nostalgie violente la submerger.

Elle repense à Lucas. Elle donnerait tout, à cet instant précis, pour l'entendre massacrer la grammaire avec ses rimes en « -on ». Elle accepterait même, avec une joie presque masochiste, de corriger une pile de copies de Terminale dégoulinantes de fautes, de « sa va » et de « comme même ». L'encre rouge, la vraie, celle qui ne brûle pas les doigts mais qui rétablit l'équilibre du monde, lui manque comme une drogue.

Elle aurait préféré affronter ses pires démons, le souvenir de son burn-out, la solitude de sa petite chambre de prof, plutôt que cette réalité absurde où elle est devenue le témoin impuissant d'un coup d'État orchestré par des boules de poils.

— C'était plus simple, avant… murmure-t-elle, alors que la lumière rouge de l'Adjudant Brillant continue de baigner la salle comme un mauvais film d'horreur. On se battait contre l'oubli des participes passés, pas contre des félins qui piratent l'histoire de France.

Vilebrequin, à côté d'elle, réajuste nerveusement sa montre. Il n'a plus rien du directeur sûr de lui.

— Agathe, l'époque des dictées est révolue, lâche-t-il, la voix étrangement terne. On n'est plus à l'école. On est au front. Et le front sent la litière et le complot.

Pichon, toujours prostré dans ses confettis blancs désormais inutiles, lève un visage barbouillé de larmes.

— Madame Agathe... Si on meurt ici, est-ce qu'on sera enterrés sous du papier de soie ?

Cette question, d'une tristesse grammaticale absolue, réveille soudain quelque chose chez Agathe. Elle ne peut pas laisser la syntaxe du monde s'effondrer sans se battre. Si elle doit être un pion, elle sera une reine sur cet échiquier de papier.

Elle se redresse, ramasse son stylo rouge qui luit encore d'un éclat rebelle, et fixe Vilebrequin.

— Monsieur le Directeur, on ne va pas mourir. On va faire ce qu'on fait de mieux dans cet institut : on va réécrire la situation.

Elle regarde le conduit de ventilation où le chat roux a disparu. Elle sait que le « Plan de l'Ombre » est entre leurs pattes, mais elle sait aussi une chose que les chats ignorent : les chats ne savent pas lire entre les lignes.

Agathe fait un pas en avant, le visage baigné par la lueur rouge de son stylo qui crépite comme un tisonnier. L'Adjudant Brillant esquisse un geste pour s'interposer, mais Vilebrequin l'arrête d'une main tremblante. Il voit bien que l'institutrice n'est plus à une rature près. Elle ne menace pas seulement sa gorge, elle menace l'intégrité même de son récit.

— La vérité, Agathe ? répète Vilebrequin avec un rire nerveux qui ressemble à un froissement de vieux parchemin. Vous voulez vraiment savoir ce qu'on « fiche » ici, entre deux éternuements et trois rimes croisées ?

Il s'adosse à une étagère de dossiers déclassés, son assurance de PDG s'effritant pour laisser place à une lassitude séculaire.

— L'URS n'est pas un centre de soin. C'est un Conservatoire du Chaos. Les « singularités » comme la vôtre, comme celle de Pichon ou de ce rappeur analphabète, ne sont pas des accidents génétiques. Ce sont des fragments de la langue originelle, celle qui permettait de façonner la réalité avant que les chats ne décident de nous l'obscurcir.

Il désigne du menton l'obscurité où le chat roux s'est envolé.

— Depuis la nuit des temps, l'humanité possède ce don de corriger le monde. On appelle ça la Création. Mais les félins, eux, préfèrent le désordre, l'imprévu, la poussière. Ils ont volé la grammaire de l'univers pour nous réduire à l'état de serviteurs. L'URS a été créée par un groupe de linguistes et de savants fous en 1947 pour tenter de récupérer ces morceaux de pouvoir.

Agathe fronce les sourcils, son stylo rouge perdant un peu de son intensité sous le choc de la révélation.

 — Alors... nous sommes des armes ?

— Vous êtes des correcteurs de réalité, Agathe ! s'exclame Vilebrequin. Pourquoi croyez-vous que votre stylo brûle quand vous voyez une faute ? Parce qu'une erreur de syntaxe dans le monde est une faille dans laquelle les chats s'engouffrent ! Pichon, lui, est notre base de données. Il stocke tout ce que l'histoire a oublié. Et moi… moi je suis là pour m'assurer que personne ne lise la fin du livre avant qu'on n'ait pu le réécrire à notre avantage.

Il baisse la voix, le regard fuyant.

— Mais le café de Barnabé… ce n'était pas pour le business. C'était pour me permettre de penser comme eux. Pour anticiper leurs griffes sur notre futur. Sauf qu'en buvant leur langage, j'ai fini par leur ouvrir la porte de nos archives.

Pichon, toujours au sol, lève un doigt hésitant.

— Ça veut dire que... que je ne suis pas malade ? Que je suis une encyclopédie ?

— Vous êtes le dictionnaire de la fin du monde, Monsieur Pichon, répond sèchement Vilebrequin.

Agathe regarde son stylo rouge. Elle ne le voit plus comme un fardeau ou le signe de son burn-out. C'est son épée. Si la réalité est un texte plein de fautes écrit par des chats, elle va se faire un plaisir de le passer au correcteur thermique.

— Très bien, dit-elle d'un ton résolu qui fait tressaillir l'Adjudant Brillant. Puisque c'est une guerre de textes, on va leur concocter une fin qu'ils n'ont pas vue venir. Vilebrequin, dites-moi où est la « faille » principale de leur plan.